Alien Superstar in Davos: Der Weg einer Schwarzen Frau ans World Economic Forum
11 February 2026
Ich hasse es, früh aufzustehen. Bei jedem Morgenanlass von AfroSwissters sage ich, wenn ich unterwegs jemanden treffe, immer: Mein Körper ist hier, aber mein Kopf kommt um 9 Uhr.
Davos war nicht anders.
Ich stand um 4.50 Uhr auf, weil ich mich, entgegen der Privatjet-Empfehlung, für den SBB-Zug um 6 Uhr entschieden hatte. Als ich meinen Wagen betrete, sehe ich nur Weiss, vom Licht, das den Zug erhellt, bis zu den Menschen.
Ein älterer Mann (ist er Schweizer?) starrt mich an, als wäre ich eine Ausserirdische. Freut mich, Alien Superstar. (😉 an alle Beyoncé-Fans)
Die Reise davor
Ach, der Glamour. Es ist 7.15 Uhr, und ich muss wach werden. Der Zug hat nur zwei Wagen, und alle stehen dicht gedrängt. Ich hätte wohl doch dem Privatjet-Ding folgen sollen.
Aber wie bin ich überhaupt hier gelandet? Gute Frage. Als arbeitslose Schwarze Brasilianerin und ukrainische Geflüchtete in der Schweiz ist Davos an einem Dienstag der letzte Ort, an dem man mich vermuten würde. Es war meine erste Reise zu diesem legendären Treffen, und ehrlich gesagt war ich nicht sicher, ob ich dorthin gehörte.
Ich hole etwas aus. Mein Leben hat Wendungen genommen, die ich mir nie hätte vorstellen können. Ich komme aus Brasilien und habe mir dort eine Karriere als Journalistin aufgebaut, über internationale Nachrichten berichtet, sogar über Davos, bequem aus einer Redaktion Tausende Kilometer entfernt. Dann zog ich mit meinem Verlobten in die Ukraine. Ich fand mein Zuhause, wechselte den Beruf, und alles lief gut, bis der Februar 2022 kam. Ich wurde zur Geflüchteten, und plötzlich blieb alles zurück, was ich kannte und aufgebaut hatte. Die Schweiz wurde meine neue Realität, eine geordnete, teure Realität, in der ich noch immer Fuss zu fassen versuche.
Wie ich nach Davos kam
Zum Glück lässt mich Tallulah, Gründerin von AfroSwissters und eine Freundin, nicht in der Opferecke in Selbstmitleid versinken. Und als sie sagte: «Hey, ich habe dich für eines der Panels angemeldet», dachte ich: «Moment, kann da einfach jede hin?»
Nun, nicht jede. Man muss in der Schweiz sein, mit einer Firma verbunden sein, die 60 Franken für das Zugticket haben, etwas zum Anziehen, das nicht zu schick, aber auch nicht zu nachlässig ist (wir Frauen wissen nur zu gut, wie Männer sich ohne einen zweiten Gedanken für solche Anlässe anziehen), und vor allem braucht man jemanden, der einem sagt, dass es möglich ist. Für mich war das Tallulah.
Such dir jemanden, der dir sagt, dass es möglich ist!
Sie hat mir nicht nur gesagt, dass ich gehen kann. Sie hat mir gesagt, dass ich gehen soll. Sie hat mich daran erinnert, dass meine Stimme zählt.
Und da stehe ich nun neben der Toilettentür im Zug nach Davos. Auf Instagram gibt es ein Meme mit verrückten Szenarien, darauf steht: «deine arbeitslose Freundin an einem beliebigen Dienstag». Ich erfülle das Klischee mit Stolz.
Die Konferenzen: ein Moment, in dem sich der Kreis schliesst
Die erste Konferenz erinnerte mich an mein früheres Leben vor der Ukraine. Als ehemalige Journalistin fühlte es sich wie ein geschlossener Kreis an, den CEO von Forbes sprechen zu sehen. Ich war in den internationalen Nachrichten, ich habe aus der Redaktion über Davos berichtet, und jetzt sitze ich in einem dieser Räume.
Überwältigend ist untertrieben. Die Gespräche waren auf hohem Niveau, schnell, voller Abkürzungen und Insidersprache, die mich daran erinnerten, dass ich mich in diesen Räumen noch zurechtfinde. Aber ich war da. Ich hörte zu, lernte, sog alles auf.
Und dann kam der Moment, der mich innerlich zugleich lachen und weinen liess: ein Panel über Diversität. Oh, lieben wir es nicht, über Diversität zu sprechen, ohne eine Schwarze Person auf dem Podium? Ohne die Stimme einer Geflüchteten? Ohne jemanden, der die «Inklusion», über die alle so gern theoretisch reden, tatsächlich verkörpert?
Alles hinterfragen
Ich sass da und dachte an all die Sitzungszimmer, all die Konferenzen, all die Entscheidungsräume, in denen über Menschen wie mich gesprochen wird, ohne je mit Menschen wie mir zu sprechen. Es ist 2026, wir sind am World Economic Forum, und wir führen immer noch Gespräche über die «Zukunft der Arbeit», ohne anzuerkennen, dass für Geflüchtete, für Schwarze Frauen, für Menschen, die nicht ins traditionelle Muster passen, schon die Gegenwart der Arbeit unglaublich herausfordernd ist.
Das Ukraine House: wo ich ein Zuhause fand
In einem Land, das für Schokolade berühmt ist, habe ich beim Essen einer Schokolade geweint. Aber sie war nicht schweizerisch, sie war ukrainisch. Eine einfache ukrainische Schokolade. Der Geschmack trug mich zurück in ein Leben, zu dem ich keinen Zugang mehr habe, in Strassen, durch die ich früher ging, zu einer Version von mir, die sich ganz und angekommen anfühlte. Die Trauer der Vertreibung ist nicht immer laut und dramatisch. Manchmal ist sie leise und schleicht sich an, im Geschmack einer Schokolade, in einem vertrauten Wort, das man aufschnappt, in der Wärme von Menschen, die verstehen, was man verloren hat, ohne dass man es erklären muss.
Im Ukraine House musste ich nichts vorführen. Ich musste weder stark noch resilient noch inspirierend sein. Ich durfte einfach jemand sein, der Heimweh hat. Jemand, der ein Leben verloren hat und noch darum trauert, während er versucht, ein neues aufzubauen.
Ich hatte nicht gemerkt, wie sehr ich diesen Raum brauchte, bis ich darin war. Wie sehr ich Menschen um mich brauchte, die nicht erwarteten, dass ich darüber hinweg bin oder dankbar für meine «Chance» auf einen Neuanfang. Sie wussten es einfach. Und in diesem Wissen fand ich einen Moment des Friedens.
Benachbarte Häuser und Nachbarn in meinem Herzen
Das Brazil House: eine andere Art der Entwurzelung
Später besuchte ich das Brazil House und fühlte mich in meiner eigenen Kultur fremd.
Die Gäste umgab eine Arroganz, die mir allzu vertraut war. Es war dieselbe verkrampfte, ausschliessende Energie, die mich überhaupt dazu gebracht hatte, Brasilien zu verlassen. Dieselben sozialen Hierarchien, dieselben ungeschriebenen Regeln darüber, wer dazugehört und wer nicht, dieselbe Art, einem das Gefühl zu geben, klein zu sein, wenn man nicht in ihre enge Definition von Erfolg passt.
Ich stand da, sprach Portugiesisch und fühlte mich doch fern. Es war eine schmerzhafte Erinnerung daran, dass manchmal gerade die Menschen, die deine Sprache sprechen und deinen Pass teilen, dich ausgeschlossener fühlen lassen können, als Fremde es je könnten.
Das Gewicht, dort zu sein
Die körperliche und geistige Erschöpfung war real. Ich war hungrig und müde. Ich fühlte mich wie ein Kind, das sich riesig auf Disneyland gefreut hat und nach ein paar Stunden zu müde ist, um sich auch nur noch anzustellen, um seine Lieblingsfigur zu sehen.
Aber ich halte durch und schaffe Momente der Verbindung. Gespräche bei einem Kaffee, ein gemeinsames Essen mit einer Freundin aus meinem wöchentlichen Buchclub, die eine WhatsApp-Gruppe mit anderen Frauen organisiert hatte, die nach Davos fuhren, Nicken und Lächeln zu den anderen Schwarzen Menschen. Kleine Siege, die mich daran erinnerten, warum ich überhaupt da war.
Ein Gruss an Valentina!
Die Rückkehr
Als ich im selben vollen Zug nach Hause fuhr, erschöpft, aber beflügelt, trug ich die Widersprüche des Tages mit mir: die Exklusivität und die Chance, die Gespräche über Diversität in den am wenigsten diversen Räumen, die Süsse dieser ukrainischen Schokolade und die Bitterkeit, mich im Brazil House fremd zu fühlen, die Erinnerung daran, dass wir manchmal nur einen Menschen brauchen, der uns sagt: «Du gehörst auch hierher.»
Ich steckte meine Kopfhörer ein, und Beyoncés Version von «Blackbird» lief. Ihr kennt sie, die, in der sie den Beatles-Klassiker als Liebesbrief an Schwarze Frauen neu interpretiert.
Und ich dachte: Genau das war es. Dieser ganze chaotische, unbequeme, schöne Tag. Mit gebrochenen Flügeln fliegen lernen. In Räumen abheben, die nicht für uns gebaut wurden. Ein ganzes Leben auf diesen Moment warten und dann auftauchen, erschöpft und unsicher, aber trotzdem auftauchen.
Wir sind die Blackbirds, nicht wahr? Diejenigen, denen gesagt wurde, wir könnten nicht fliegen, denen Vertreibung, Diskriminierung und Systeme, die uns am Boden halten sollen, die Flügel gestutzt haben. Aber wir fliegen trotzdem. Wir singen trotzdem mitten in der Nacht. Wir nehmen diese gebrochenen Flügel und steigen auf.
Taucht trotzdem weiter auf.